Allerseelen 2022. Bilanz der Saison.

Allerseelen erfordert, dass einige dringend scheinende polemische und politische Aktualitäten ignoriert werden. Nichts ist so dringlich wie der Tod. Nicht einmal eine parlamentarische Sondersitzung oder ein Untersuchungsausschuss mit Kronzeugen, aber der kommt eh erst morgen. Jener Kollege, der mich infam nennt und zugleich aus meinem privaten Brief an einen Dritten öffentlich zitiert, wird sich ein wenig gedulden müssen, auch wenn er mir prophylaktisch die Berufsberechtigung abspricht.

Vielleicht ersäuft das alles ja in Altersmilde, denn heute ist der Tag des Todes, dem wir täglich näher kommen. Meine Frau fuhr nach Slowenien auf die Gräber, ich sitze am Schirm und reime vor mich hin. Schon mindestens einmal habe ich erklärt, wem die Anregung zu diesem fortgeschriebenen Gedichtlein zu danken ist. Zu den meist in Hexametern gehaltenen Nachrufen habe ich Links gesetzt.

 

Eines der lustigsten Gräber, das ich kenne, auf dem Friedhof Mariahilf in Bregenz

Bilanz der Saison

Erhard Busek ätzt nie mehr.

Elisabeths England ächzte schwer.

Mateschitz und Schafranek –

Protest hat diesfalls keinen Zweck.

Willi Resetarits stürzte nachts hinab,

traurig glitt Ivan Osim in sein Grab.

Lothar Knessl, Burghart Schmidt –

Rubina Möhring lächelnd mit.

Nitsch und Pitsch und Ramaseder,

sterben kann bei Gott ein jeder,

ob eklig er, ob göttlich war

wie Nimmerrichter und Godard.

Theo Sommer, Michael Degen –

ewig leben, ha! Von wegen.

Friedrich Kurrent, Ingrisch Lotte

kehr’n heim zu ihrem quasi Gotte.

Jerry Lee Lewis und Lars Vogt,

dass auch ihr den Tod nicht bogt!

Auf Ströbele und Peter Brook,

auf Achternbusch ’nen letzten Schluck.

Olivia Newton-John, Ms. Trump

and Meatloaf took their final jump.

Ali Mitgutsch wimmelt nimmer,

Sidney Poitier dreht ab den Dimmer.

Nie mehr zieht Uwe Seeler rück,

Ray Liotta hat auch hier kein Glück.

Alice Harnoncourt, Kurt Equiluz

fanden vor dir keinen Schutz.

Monica Vitti, Hardy Krüger

sind die jetzt schon lebensklüger?

Srb ging samt Bogdanovich Peter.

Bruno Latour, hinüber weht er.

Washietl und Menasse Hans,

Sigi Bergmann senza Stimulans,

René Clemencic, Gerhard Roth

alle, alle sind sie tot.

Brigitte Kowanz, Elsner Helmut,

ob ihr endlich rau, ob sanft ruht?

Tod, du Nehmer, Nichts-Uns-Bringer,

nahmst jetzt noch Johann Ohrlinger.

Täglich wächst sie, deine Liste,

unser aller harrt die Kiste.

Immer, Tod, kommst du zu jäh –

timor mortis conturbat me.

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Distance, hands, masks, be considerate! Ihr Armin Thurnher